Ignacio Suarez

 

    

   
De niño

Yo de niño viajaba por los ojos. Me escapaba por el cine o la palabra con puertas con porteros o con libros que escondía debajo de las sábanas. La felicidad / si existía /estaba lejos al final de los rieles azulados en noches cenicientas como heridas por el cuchillo amarillo que pasaba metálico y fugaz cual tren fantasma o en la cruz ondulante de algún barco en la honda y salada patria de agua. Yo me iba de allá / del pueblo o casa / por el sueño del circo o los gitanos cabalgando hipocampos o pegasos. También por el asombro permanente de la poesía o en el prohibido amor de una muchacha. Pájaro y canto. La belleza en el aire de sus alas y en el el renacimiento de la piel, ese milagro. Aroma de tango Un aroma de ti vuelve en la tarde de sol cansado de aire de otro tiempo. Y sobrevuelan la memoria herida las palabras no dichas las copas compartidas, los silencios… Hay un color de tango entre las piedras de la calle Petrarca. Si. Hay aroma de ti y no hay regreso… Lluvia del Salvo Una vez más Enrique el viento de la noche golpea los postigos araña las ventanas y gira y gira grisazul ante el Palacio Salvo en su viejo ritual de sudestada de memoria de lluvia montevideana de plaza independencia viento de 18 y Andes como en una película de Gardel o de barrio de vida blanquinegra que erosiona desgasta como el oscuro vaivén del agua oscura como de puerto o tango triste agua del Río de la plata en esta madrugada de muertos y de barcos de sueños naufragados y una copa amarilla bebida a tu salud como un pequeño sol/ solcito / me entibia el alma y la garganta… (A Enrique Estrázulas) La noche gira La noche gira La noche gira y gira en mi habitación del Palacio Salvo como caballo de calesita o casa de la infancia. La noche gira y gira fruta amarilla / amarga y afiebrada / de luna ventanera gatuna o agatada y me susurra pianos remedios o poemas de azules y palabras. Y un silencio tibio como de viejo patio gira y me dice que lo que estaba está insistidor y leal. Y vuelve/ y vuelve / infinito y sonoro caracol de la mar lento giro de noria espejo del ayer girando la lenta y montevideana memoria trasnochada. Ellas llegan de noche Ellas llegan de noche y yo las siento silentes en lo oscuro de la casa. Sus levísimos pasos. A veces con risitas o palabras apenas susurradas. Unas miran mis manos / de principito / dicen. Otras - yo ya sé cuáles son - me levantan la sábana y mi sexo otra vez es mirado con ojos picarescos. Unas miran mis pies lo que anduvieron la vida tras sus pasos. Miran sus mapas de puntos invisibles y me acarician las penas y cansancios por el arte de andar sobreviviendo a toda vela y desvelado. O ese otro oficio empecinado y loco: El de estar aún -y todavía- parado ente la vida intentando cambiarla, que no es poco. Unas llegan de elegantes salones tan bellas y tan finas y a la moda. O de calles cubiertas de panfletos de gritos de consignas y de banderas rojas. Unas con letras de niños en cuadernos y otras de manos de arcoíris y pinturas. Unas con caras de libros y vigilias. Otras de fronteras imprecisas o planos superpuestos… Pero todas desnudas. Buscando como hasta ayer buscamos por la piel el alma sin adioses. La paz y la alegría. Y en las luces ocultas de memorias profundas como océanos, en las alas abiertas de orgasmos cual jazmines / o en los besos no dados / el pan tibio de Dios y las ternuras que rompan para siempre con las duras soledades el silencio y los naufragios. Son los duendes alados de mis amores pasados. Mis amantes, mis muchachas compañeras. Las oficiantes de la dulce magia, íntima de secretos y misterios. Ellas llegan de noche y yo las siento.                                           Aparicio y la niña   Alguien me contó que su abuela le contaba: Tenía trece años. Había que evacuar Melo por un ejército profesional salvaje y colorado. Llovía. Yo iba con mi familia sentada en el pescante de un charré o landó de vestido y zapatitos blancos. Un hombre comandaba la estampida / a los gritos / de barba y poncho mojados. Yo vi en los estribos de plata sus pies descalzos. Al verme, asombrada de mirarlo, tan dulcemente sonrió cuando pasó a mi lado. Todavía lo recuerdo . Aparicio cabalgando vuelve / desde la infancia / en una mezcla de aromas conmovedor y extraño: Huelo a tierra mojada y a lavanda, a hombre y a caballo… Hotel Cervantes Yo dejé mi reloj para pagar la cuenta una mañana… El crujiente ascensor. Los largos corredores. Nos esperaba la habitación que desveló a Cortázar. /la puerta condenada/ Los aromas añejos de la infancia de Borges /que estaban, también en el Aleph/ estaban. Y allí, entre las frías sábanas los pisos de madera y el oscuro ropero con una luna opaca, mi voz / oliendo al alcohol/ buscaba /entre las sombras/ tus labios en esa madrugada. Y el niño que lloraba llora /todavía/ en la pieza vacía de al lado…            (del libro Tango por dos, 2010) Ignacio “Nacho” Suárez (Rocha, 1944) es poeta, docente, periodista y productor. Ha vivido en Buenos Aires, Madrid, México D.F. y Londres. En la actualidad reside en Montevideo. En poesía ha publicado los libros Casi tango (2007), Pájaros azules y otros tangos (2009) y Tango por dos (Botella al mar, Buenos Aires, 2010, en coautoría con Alicia Bederián, con prólogo de Horacio Arturo Ferrer), Entre sus letras debe destacarse “Los boliches”, “María de las esquinas” y “Poeta al Sur”, que integraran el repertorio de Alfredo Zitarrosa.  Es miembro correspondiente de la Academia Argentina del Tango, por lo que ha impartido numerosas charlas y conferencias sobre el tema