La noche gira
La noche gira y gira
en mi habitación
del Palacio Salvo
como caballo de calesita
o casa de la infancia.
La noche gira y gira
fruta amarilla
/ amarga y afiebrada /
de luna ventanera
gatuna o agatada
y me susurra pianos
remedios o poemas
de azules y palabras.
Y un silencio tibio
como de viejo patio
gira y me dice
que lo que estaba está
insistidor y leal.
Y vuelve/ y vuelve /
infinito y sonoro
caracol de la mar
lento giro de noria
espejo del ayer girando
la lenta y montevideana
memoria trasnochada.
Ellas llegan de noche
Ellas llegan de noche y yo las siento
silentes en lo oscuro de la casa.
Sus levísimos pasos. A veces con
risitas o palabras apenas susurradas.
Unas miran mis manos / de principito /
dicen. Otras - yo ya sé cuáles son -
me levantan la sábana y mi sexo
otra vez es mirado con ojos picarescos.
Unas miran mis pies lo que anduvieron
la vida tras sus pasos. Miran sus mapas
de puntos invisibles y me acarician las
penas y cansancios por el arte de andar
sobreviviendo a toda vela y desvelado.
O ese otro oficio empecinado y loco:
El de estar aún -y todavía- parado ente
la vida intentando cambiarla, que no es
poco. Unas llegan de elegantes salones
tan bellas y tan finas y a la moda. O de
calles cubiertas de panfletos de gritos
de consignas y de banderas rojas.
Unas con letras de niños en cuadernos
y otras de manos de arcoíris y pinturas.
Unas con caras de libros y vigilias.
Otras de fronteras imprecisas o planos
superpuestos… Pero todas desnudas.
Buscando como hasta ayer buscamos
por la piel el alma sin adioses. La paz
y la alegría. Y en las luces ocultas
de memorias profundas como océanos,
en las alas abiertas de orgasmos cual
jazmines / o en los besos no dados /
el pan tibio de Dios y las ternuras
que rompan para siempre con las duras
soledades el silencio y los naufragios.
Son los duendes alados de mis amores
pasados. Mis amantes, mis muchachas
compañeras. Las oficiantes de la dulce
magia, íntima de secretos y misterios.
Ellas llegan de noche y yo las siento.
Aparicio y la niña
| | Alguien me contó que su abuela le contaba: Tenía trece años. Había que evacuar
Melo por un ejército profesional
salvaje y colorado. Llovía.
Yo iba con mi familia sentada
en el pescante de un charré o landó
de vestido y zapatitos blancos.
Un hombre comandaba la estampida
/ a los gritos / de barba y poncho mojados.
Yo vi en los estribos de plata sus pies
descalzos. Al verme, asombrada de mirarlo,
tan dulcemente sonrió cuando pasó a mi lado.
Todavía lo recuerdo . Aparicio cabalgando
vuelve / desde la infancia / en una mezcla
de aromas conmovedor y extraño:
Huelo a tierra mojada y a lavanda,
a hombre y a caballo…
Hotel Cervantes
Yo dejé mi reloj
para pagar la cuenta
una mañana… El crujiente ascensor.
Los largos corredores. Nos esperaba la habitación
que desveló a Cortázar.
/la puerta condenada/ Los aromas añejos
de la infancia de Borges
/que estaban, también
en el Aleph/ estaban. Y allí, entre las frías sábanas
los pisos de madera
y el oscuro ropero
con una luna opaca, mi voz / oliendo al alcohol/
buscaba /entre las sombras/
tus labios en esa madrugada. Y el niño que lloraba
llora /todavía/
en la pieza vacía de al lado…
(del libro Tango por dos, 2010)
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Ignacio “Nacho” Suárez (Rocha, 1944) es poeta,
docente, periodista y productor. Ha vivido en Buenos Aires, Madrid, México D.F.
y Londres. En la actualidad reside en Montevideo. En poesía ha publicado los
libros Casi tango (2007), Pájaros azules y otros tangos (2009)
y Tango por dos (Botella al
mar, Buenos Aires, 2010, en coautoría con Alicia Bederián, con prólogo de
Horacio Arturo Ferrer),
Entre sus letras debe destacarse “Los boliches”,
“María de las esquinas” y “Poeta al Sur”, que integraran el repertorio de
Alfredo Zitarrosa. Es miembro correspondiente de la Academia Argentina
del Tango, por lo que ha impartido numerosas charlas y conferencias sobre el
tema
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